Perdição

'' que me saiba perder pra me encontrar."

Já não encontro sentido em muitas coisas. Os sons sem cor, os toques meio azedos, o gosto fétido, os amores, odiosos...

A consequência de todos essas covardias recorrentes é um ceticismo latente, que não me causa mais dor.

Incrível. Sinto-me fria, quase uma musa morta de Álvares de Azevedo, embora não tão branca para ser mármore. 

Se não encontro conforto nem em casa, com os supostos responsáveis pelo seio familiar, o que esperar de meros estranhos, cujo o objetivo é nada mais do que me ter como depósito de esperma, companheira de noites solitárias, ou como animadora para proporcionar o que suas parceiras fixas não conseguem fazer.

Meu discurso parece repetido, mas é apenas o reflexo do meu interior, em pedaços de tamanhos variados. Pareço pessimista? Apenas realista.

Venha, aproveite que é grátis. Me magoar é fácil demais.

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